Kara, Kara, Vritac!
An einem Tag, an dem der Kummer
überwiegt, gehen die Tränen
der Königin des Weltalls
in gerechtem Maß:
der eine Strom
dem Markus, der andere
dem Matthäus.
Und wenn im Bibeldruckpapier die
feuchten Verse sanft
zerfließen, stürzt der Blick
durch tausend Seiten
an den Rand des neuen Himmels,
in dem kein Leid, kein Schrei, kein Schmerz mehr ist.
